Собака Даша у нас страдает.
В будке, на цепи, на проволоке.
Молодая, длинноногая, ласковая, но печальная.
Ночами воет. Будит. Беспокоит.
Встал я утром. Пришел. Я утром пришел. Я к ней.
— Ты чего? — спросил я Дашу. — Воешь по ночам, — спросил я
Дашу. — Я же молчу, хотя верчусь, храплю, страдаю. А ты воешь,
Даша, — воешь. Ты чего?
— Душа болит.
— Вот не знал, что у собак душа.
— Но мы же воем.
— А мы хохочем.
— Я думала, что это лай?
— Нет, хохот. Это когда… Когда… Когда… Мы слышим не то, что